À la dame à l'aéroport qui a éloigné son enfant de mon chien... Vous avez vu un Pitbull musclé de 75 lb avec une oreille scarifiée et vous avez supposé qu'il était un monstre. Vous avez murmuré : "Pourquoi cette bête est-elle autorisée ici ?" Vous n'avez pas vu la médaille Purple Heart sur son gilet. Vous ne saviez pas que, il y a trois ans, dans le bac à sable (Moyen-Orient), cette "bête" a pris des éclats d'obus au visage en protégeant mon escouade d'une explosion d'IED. Son nom est Sergent Brutus. Il a perdu l'audition d'une oreille en sauvant quatre vies humaines ce jour-là. Il ne fixe pas votre enfant parce qu'il veut lui faire du mal ; il scrute la pièce parce qu'il est encore en service dans son esprit, s'assurant que tout le monde est en sécurité. Ce n'est pas un tueur, madame. C'est un héros à la retraite qui veut juste rentrer chez lui et dormir dans un vrai lit pour la première fois de sa vie. La prochaine fois, demandez simplement. Il adore les caresses sur le ventre. 🇺🇸🐾

« Je conduis pour Uber pendant le service de nuit. On rencontre toutes sortes de gens. Des ivrognes, des amoureux, des infirmières fatiguées. À 2 heures du matin, j'ai pris un gars à l'hôpital. Il est monté à l'arrière, l'air choqué. Il n'a pas dit un mot. Nous avons roulé en silence pendant dix minutes. Puis j'ai entendu un reniflement. J'ai jeté un coup d'œil dans le rétroviseur. Il regardait par la fenêtre, des larmes coulant sur son visage. "Mauvaise nuit ?" ai-je demandé doucement. "Ma femme," a-t-il balbutié. "Elle vient de... le cancer. Elle est partie." Mon cœur s'est arrêté. J'ai éteint le compteur. "Je ne te ramène pas chez toi pour l'instant," ai-je dit. Il a levé les yeux, confus. "Quoi ?" "Tu ne peux pas aller dans une maison vide en ce moment. Pas encore." J'ai garé la voiture devant un diner ouvert toute la nuit. "Allez. Café et tarte. C'est moi qui régale." Il a hésité, puis a hoché la tête. Nous avons passé trois heures dans ce coin. Il m'a parlé de son rire. Comment ils s'étaient rencontrés. Comment elle détestait les pois. Je l'ai juste écouté. Quand je l'ai finalement déposé à 6 heures du matin, le soleil se levait. Il m'a serré la main. "Merci," a-t-il dit. "Pour ne pas m'avoir laissé seul dans le noir." Je n'ai pas gagné un centime cette nuit-là. Mais c'était la course la plus importante de ma vie.

"Votre fils pourrait travailler dans un supermarché à emballer des courses pour le reste de sa vie." Quelqu'un m'a dit cela juste après que mon fils Jack a été diagnostiqué avec l'autisme. Au fil des ans, ces mots sont restés avec moi. J'y pensais quand il ne pouvait pas rester assis pour le temps de cercle en maternelle. Quand il ne pouvait pas prendre le bus pour rentrer de l'école en toute sécurité. Quand il a commencé le collège, puis le lycée. Avançons dans le temps. Jack a maintenant vingt et un ans. Il travaille dans un supermarché. Il coupe des fruits dans le rayon des produits frais. Il travaille de 8h00 à 14h00 trois jours par semaine. Il règle son réveil. Il met son uniforme. Il marche jusqu'à la station de bus. Il arrive à l'heure. Dans cette vie aux côtés de l'autisme, j'ai appris que ce n'est pas toujours une question de destination, mais de la façon dont vous y êtes arrivé au départ. J'ai appris qu'une vie vécue différemment n'est pas une vie moins vécue. Tout travail, peu importe de quel type, est honorable. Quelle belle chose. Veuillez vous joindre à moi pour féliciter mon fils Jack pour ses quatre premiers mois à son emploi. Nous sommes extrêmement fiers de lui. Crédit : Carrie Cariello